О художниках

Приснился мне вчера Ван Гог. Будто пришел он ко мне в гости, и стоит в углу, ухо в руках теребит. Я ему:

— Может, по коньячку, Винс?

Я так-то обычно малопьющий, это только во сне я алкоголик со стажем. У меня дома холодно, так я когда спать ложусь, в первом же сне две-три рюмочки опрокину, и мне до утра тепло.

Ну так вот, я ему стакан протягиваю, а он головой мотает, нет, мол, не могу.

— Своей дури хватает, — говорит. — И вообще, я по делу, разговор есть. Сейчас еще ребята подойдут, тогда и начнем.

Смотрю, и правда, заваливается Матисс, следом Айвазовский, уже пьяный, и его под руки держат Суриков с Веласкесом, потому что его штормит. Потом Дали пришел, сел на уголок дивана. Только я ему коньяка налил, вламывается Рафаэль Санти, и с порога:

— Где этот бастардо?.. Каналья, вергонья артисти тутти!

А сзади ему Шишкин:

( — Рафик, Рафик, спокойно, сейчас мы все уладим. )