Осень приходит, когда ее не ждут.
И кажется, солнца вовсе нет тут.
Утром темно и вечером тоже.
Проснуться рано совсем невозможно.

Осень играет яркими красками.
Листья на сером асфальте кляксами.
Грязь на ботинках, брызги на куртке.
Радость потухла, как чьи-то окурки.

Осенью пишется много стихов.
Смысла в них нет, зато много слов.
А я, как и все, пишу эту муть.
Вдруг станет легче? Ну хоть чуть-чуть...